– Мы уже давно собак не стреляем, Павел Сергеевич. Да и коммунальщики тоже – денег нет, другие заботы одолевают... Вон сколько псов развелось, скоро на улицу не выйдешь!
– Домой? – пацан презрительно скривился. – А ты не пидор? Вон недавно Ваську один мужик завел к себе, будто марки показать, а сам всю жопу ему разворотил!
– Шестерик мне влупили, восемь месяцев оттянул в спецзоне в Нижнем Тагиле. Да вот, оправдали по чистой, реабилитировали, в органах восстановился.
Поводом стал пистолет Бабочкина, валяющийся на затоптанной ковровой дорожке: когда Трофимов в очередной раз шагнул назад, оружие оказалось между ним и шеф-поваром, через секунду неукротимый Колян мог сменить совок на более эффективный инструмент убийства. Понятно, что за эту черту его мог пустить только полный кретин.
Карие, с поволокой, глаза уставились куда-то в потолок.
– Что? А... Да нет. Это, наверное, диабет проклятый. От матери по наследству перешел. Тут никакая вода не поможет, хоть мой, хоть пей...