После обеда к Вольфу подошел москвич Коля Серегин. Он был на три года старше – призывался из института и потому оказался не со своими сверстниками. Может, из-за этого, может, оттого, что москвичей вообще не любили, но он ни с кем не сходился. Аккуратный, всегда чисто выбритый, в подогнанной форме, он старался держаться в стороне от общей массы, как бы подчеркивая, что ни в ком не нуждается и живет сам по себе.
Размышляя, она прошлась – от окна к двери и обратно. Нет, это не просто оговорка. Это позиция. Вот он какой ряд выстроил, вот на кого руку поднял! Этак и до идеологической диверсии недалеко... Недаром в райкоме постоянно напоминают о бдительности, да и куратор из органов предупреждает каждый раз... Придется звонить и в райком, и Александру Ивановичу...
– А масло есть? – отпустив скобу, девочка послушно поползла к проему люка. Вольф обратил внимание на ее черные потрескавшиеся пятки.
Прочухавшийся Бычок с товарищами по несчастью не стали дожидаться милиции и, пошатываясь, вытирая кровь и матерясь, побрели в сторону набережной. Зеваки расходились. Вольф выделил в толпе фигуру Ромашова и по другой стороне двинулся следом.
В холл выходили три двери. За одной раздался выстрел. Волк ворвался туда. Дородный африканец в белых одеждах растянулся на кушетке, запрокинув бритую голову с простреленным виском. Под свисавшей рукой лежал маленький, будто игрушечный пистолетик с костяными накладками на рукоятке. Скорей машинально, чем осознанно. Волк сунул его в сапог.
– Зачем, салабон, там еще оставалось! – возмутился Киря.