– Раз, два, три, – пробубнил он себе под нос, пересчитывая патроны. – Вот суки, любого готовы обокрасть.
– Я так и думал. – Стас сделал шаг к допрашиваемому. – Зачем стреляли в нас?
– Посмотри-ка туда, – указал он рукой и, подняв автомат, припал глазом к накладке прицела.
– Нет, – замотал головой Стас. – Я обоссаные ремни тянуть не буду.
– Угу. Вот здесь распишитесь, – ткнул он пальцем в лежащий на столике лист бумаги, где крупными буквами было отпечатано: «Образцы подписей».
И удивительное дело, но ему стало легче, даже гул в черепе затих. Словно удавку на шее ослабили, разрешив еще немного подышать. Стас заглянул в добрые, по-отечески мудрые глаза Бурова, и пелена безотчетного доверия окутала мозг, а в душе, где-то глубоко-глубоко, робко затеплился огонек… признательности.