Она метнулась в сторону, перескочила через корзину для бумаг и юркнула под стол для переговоров. И задвинула себя креслом.
“И на все начинания у меня неделя. Впрочем, нет. Не неделя. Уже шесть дней и один вечер”.
Все. Конечная остановка. Поезд дальше не идет.
— Вставай! — Он дернул ее вверх. — Быстрее, уходить надо!..
— Порядочные, — согласился Заяц. — Все бы ничего, да его уволокли уже часов семь как. Если до сих пор жив, значит, все будет нормально, а если нет… Вот он и психует так, Шуба-то…
— Он начинал в Останкине. Звукорежиссером, — выговорила Лидия с трудом. — Он как-то хвастался, что однажды записывал Пугачеву или еще кого-то… Господи, это он. Это точно он. Что же нам теперь делать? А? Что делать-то, Егор?