Антон перевел взгляд на перстень. Рой мыслей хлынул ему в голову и, словно сговорясь, резко подул ветер, зашелестел письмом, качнул ветви яблонь.
Земля была, как и тогда — мягкой, податливой. Антон отбрасывал комья в сторону и они пропадали в обступающей крапиве.
— Я, Аня, злым бываю, только когда не поем вовремя…
— А ты тоже хорош. На лежачего полез, нет чтоб мне помочь.
— Не позвонили, бля! — насмешливо перебил его рыжий, — пока гром не грянет — дурак не перекрестится… Потому и не звонили, что не звонили.
— Конечно. Ты так посмотрела быстро, ну я и подумала.