— Я потомок Тютчева. Его правнук. С ума сойти!
— Смотри, видны издалёка в степях опалённых морские причалы на сваях смолёных, и пристани эти в просторах безбрежных — победа весны, урожая надежда…
— Что ж теперь делать? — спросила жена, уходя мыть очки.
— Ну, разве узнаешь… может, он и профессионалом не был.
— Щас, мам. Меня просто вчера мутило. Мы с Андрюшкой в пивбаре были, а там креветки какие-то сомнительные. Я щас съем.
Свернули за угол, вошли в рощу. Между оголившимися деревьями маячили темные фигуры.