— Черт возьми, ну почему обязательно есть?
Они встречались в березовой роще, бежали, взявшись за руки к запруде, где, раздвинув камыши, торчал киль голубой отцовской лодки.
— Да, Серега, Серега. Морщины вон у тебя. Надо же.
— Не-а… — Славка отпил из бутылки. — Фууу… а когда надумал?
Внутри огнетушителя что-то мягко взорвалось, он задрожал в руках Мокина, из дырочки вылетела белая струя, ударила в щит и опрокинула его.
Отец прикалывает его ножом через клюв, опускает головой вниз и несет за ноги, широко шагая, придерживая другой рукой ремень висящего на плече ружья.