— Остаетесь чернорабочим или в сиделки пойдете? — деловито спросила я. Михаил Степанович, с трудом выбравшись из ямы, ходко потрусил к дому, выражением лица продемонстрировав крайнюю степень своего возмущения.
— Ну уж нет, — покрутила головой сестрица. — Пойдем лучше поверху. Здесь всего-то пять шагов.
— Несчастный случай, — пояснил милиционер. Супруг ваш упал и подвернул ногу.
— Химка, — ответила бабка и даже порозовела от удовольствия.
— «О Волга, колыбель моя…» — вспомнила я начальные строки, но Мышильда и тут все испортила.
— Отлично, — кивнула я с ободряющей улыбкой. — Может, войдем в дом и там поговорим?