— Тырит наши сокровища, — выпучила глаза сестрица. — Что делать-то будем?
— Правда, — кивнула я. — Если они там есть, я их найду.
— Проходи, — он повел рукой, в которой была зажата банка пива.
— Спать, — сказала я грозно и была не права, потому что Михаил Степанович послушно удалился, после чего и пропал.
Сестрица распрямила спину и застыла, опершись на лопату.
— Не кто, а что. Сокровища. Тридцать золотых червонцев…