— Чтоб кто-нибудь из наших мужиков выкопал двухметровую яму? Да ни за что на свете. И зачем ему такая яма в родном подполе?
— Это дело. Я тоже со своей стороны приму меры, — заверил он и, выпив на дорожку, удалился.
— К окну кто-то подходил, — кивнул он. — Стоял вот здесь, в этом месте в земле след отпечатался. Видите? Мужской ботинок, примерно сороковой размер.
Пока Евгений Борисович отсутствовал, мы присмотрели для жизни террасу, решили обосноваться там, распаковали чемоданы. Мышильда разогрела картошку, заправила салат майонезом, который обнаружился в холодильнике рачительного хозяина, а я перемыла гору посуды, накопившуюся не иначе как за долгие годы, и даже подтерла пол в кухне. Наконец вернулся хозяин, принес три поллитровки и сумку снеди, преимущественно финского производства. Мышь скривилась, а я стала накрывать на стол.
— Бессрочный. Покиньте дом оба и не нервируйте меня, — закончила я и отвернулась. Дом они покинули, но на этом все, само собой, не закончилось.
— Клад, — удивилась я. — Я ведь вам рассказывала утром. Клад купца Калашникова. Он зарыл, а мы ищем. Он наш прадед, так что право имеем.