— Заткнись, — нахмурилась Женька. Только я собралась достойно ответить и напомнить, что мы в моей квартире, как Женька вдруг прошептала: — Слышишь?
— Один псих и по совместительству художник. Понять не могу, что он здесь делает? Точнее, как его могли сюда впустить?
Она взглянула на нас исподлобья, как участковый на местную шпану, а я шагнула ей навстречу с самой счастливой своей улыбкой.
— Не логичнее, — возразила я. — Тогда бы пришлось портить всю клумбу. Зачем Козыреву лишние хлопоты? Нет, ее похоронили где-то с краю.
— Прекрати паясничать, это совсем не смешно. К тому же мне завтра на работу, и я хочу спать. И где мы ляжем, по-твоему, на полу?
— Спятила совсем? — увещевала я подружку.