– Это пораженцы. Скопище несчастных пораженцев. Даже Набоков – ущербный талант. Что же говорить о каком-нибудь Зурове!
Я вытащил методичку и попытался ее разгладить.
– Эт сидор-пидор бозна где… Пятерку утром хва и знато бысь в гадюшник… Аванс мой тыка што на дипоненте… Кого же еньть завязывать?.. Без пользы тыка… И душа не взойде…
– Пребывал в местах не столь отдаленных. Диагноз – хронический алкоголизм!..
– Вы лишили меня последней надежды, – сказал я уходя.
– Я знал, что ты приедешь, – не унимался Гурьянов…