— Сначала на аэродром, как комдив приказал, — говорит Гриша.
Голоса замолкают, потому что эта песня не только о летчиках, но и о всех воюющих вообще.
— А ведь я не хотел его брать в этот полет. Он только что из разведки вернулся, — говорю я, вспомнив короткий разговор с Барановым перед взлетом.
Смотрю на часы: двадцать три двадцать. Осталось чуть больше четырех часов. Уснешь тут, как же.
Делать нечего, беру листок и присаживаюсь к столу.
— Но я еще не решил, стану ли я хроноагентом или нет. Я знаю, что у меня нет обратного пути, но…