Запускаем моторы. Мне кажется, что мотор моего “Яка” эвучит как-то не так, с надрывом. Прибавляю оборотов. Так и есть. Глянув на датчик температуры, поспешно глушу мотор.
Яркая вспышка, и нет ни самолета, ни его пилота, ни какого-то завода, на который, на беду его, упал самолет.
С этими словами Лена кладет мне на тарелку толстый ломоть горячего мяса и поливает его соусом.
— Не возражаю, только, может быть, ты, Андрэ, другого мнения?
— Хорошо бы он пришелся на май, — говорю я.
Ее явно пугает этот неимоверно долгий путь. Словно его вновь надо будет преодолевать пешком, по ночам, прячась от немцев и побираясь на хуторах.