— Ну, командор, ты, по-моему, хватил через край. Тебе уже черт-те что мерещиться начинает.
Допиваю пиво и иду домой, к Блэквуду. Я свое дело сделал.
— А почему бы его не родить естественным путем?
— Выше голову, Андрей! Рано ты свою подругу хоронишь.
Она подходит к буфету и достает бутылку сухого вина.
Летчики слушают и смотрят куда-то перед собой. Я понимаю, что перед их глазами сейчас мелькают тени “мессеров”, перекрещиваются огненные трассы. А бой подходит к концу.