Панфилов все же не выдержал, позвонил сам.
На полшага из шеренги выдвинулся дюжий парень с завидным румянцем, в легкой черной рубашке.
— А поточнее? Поточнее! Вот что, товарищ Момыш-Улы, выходите-ка на улицу. Вы же артиллерист. Взгляните своим оком, что там делается, понаблюдайте за разрывами. Потом мне доложите.
Кто-то шагает навстречу. Странная фигура. Солдатская шапка, шинель, но… Из-под шапки выглядывает крыло гладко зачесанных женских волос. Осаживаю коня.
— Нет, товарищ генерал: расстреляло отделение, командиром которого он был, но приказал я.
Прощай, Кубаренко! Прощай, друг по оружию!