— Смерть моего сына, — произнес старичок сидевший у его стола.
— Долго еще? — спросила девушка, стоявшая в дверях дома.
— Можешь, — согласился маг и умолк, выжидательно уставившись на собеседника.
— Последний вопрос: когда он последний раз уходил в свою… мастерскую?
— На жизнь скребу, — произнес противник. — Беда дома. Так бы на тракт лихачить не пошел бы.
— Не совсем то. но по смыслу очень похоже.