За столиком сидела Герда. Вид у нее был грустный и недовольный, но моему появлению она обрадовалась.
— Не дорос ты, странь, до балия нашего. Кто он — и кто ты?
— Так думали все, с кем что-то случилось.
— Что-то есть, нащупала, но подцепить не могу. Ух, я криминалистам фитиля вставлю! Как они это пропустили?
— Без понятия, — сказал я честно, — я довольно скучный тип.
— Решительное объяснение, я думаю, — разочарованно фыркнула она. — Марта же прямая, как дверь. Поставила вопрос ребром: любишь? — Хватит врать жене. Не хочу, мол, быть гастрольной шалавой. Я, мол, от мужа ушла, теперь твоя очередь. Он поюлил, поуговаривал, попел сладкие песни про любовь, но она его к стенке прижала, и он в отказ. Она и сорвалась. Дала ему по морде и свалила.