— Это мама, — сказала оказавшаяся рядом Клюся. — Знаешь, мне кажется, она все-таки умерла. Умерла, но играет на скрипке. Я сошла с ума?
— Типа того. Такое вот бессмертие олд-стайл. А ты еще Элину ругаешь.
— Я бы поставил на то, что она не утонула. Скорее, она чуть не утопила нас.
Он некоторое время, сопя, неловко перебирал девчачьи тряпки, потом сказал?
— Ничего подобного, — сказал я хищно, — назад-то она где пойдет? Снова тут. Не через холл же и главный выход? Так что никуда она от нас не денется.
— Элина, почему у меня такое ощущение, что вы, уж простите мою неаристократичность, ссыте мне в уши?