— Стоп, — сказала вдруг Лайса. — Тихо. Там кто-то есть.
— Да. Она тут как с фотографий из моего детства. Что это, Антон? Почему? Как? Ты же тут работаешь, ты должен знать.
Простите за мой посмертный подарок, который воистину троянскому коню подобен. Во чреве его те, кто не был рожден, но может умереть. Теперь они ваши, а я последую за теми, кого сам провожал в этот путь».
Петрович пробормотал что-то вроде «говнометарий», но тихо, про себя, и я сделал вид, что не расслышал. В конце концов, он согласился помочь, а это главное.
— Печальней некуда. Мы прощались с ней в крематории. Неужели не помнишь?
— Работа, — туманно пояснил я. — Срочная.