— Он всего лишь трактирщик, — повторила она мои слова. — Я ему не позволю.
— Они детдомовские? — спросил я. — Не похожи.
А я вот не уверен. Не выношу, когда на меня давят. Даже так красиво нарисованные женщины.
«Мертвая женщина играет на скрипке» — крутилась в моей голове оторвавшаяся от внезапно заглохшего мыслительного процесса фраза.
— Быстро отреагировал, — кивнула она, — он очень вами увлечен. Это хорошо.
И я вернулся в трактир, где меня уже ждала настолько усталая, что это было заметно даже через персонажа, Клюся.