– Серёга! – хрипло звал я, пробираясь вперёд и кашляя от дравшего горло дыма. Думать, что мой товарищ погиб, просто не хотелось, да и не таков он был, скромный советский гражданин Сергей Глушаков, чтобы какие-то сраные тени его похоронили.
– Просто Райла. Я же не ваш преподаватель, да и по возрасту мы куда как более близки.
Остервенело сорвав с головы ведро, я швырнул его в дальний угол.
– Да смешно как-то… – Сергей задумался, а потом щёлкнул пальцами. – Точно! Даибло!
– Всё возможно, – задумчиво протянул собеседник, после чего протянул руку. – Влей чутка.
И было отчего. Лицо незнакомки казалось какой-то фарфоровой маской, страшной до усрачки своей нечеловеческой отчуждённостью. Вместо глаз и приоткрытого рта было три угольно-чёрных провала, в которых клубилось нечто мерзкое и отвратительное. А волосы её вдруг сделались хищными плетями…