Лежат трупы. Две девки. Три мужика. Все в крови. У меня в руке намертво зажат револьвер. Вон торчит мой нож под сердцем скрючившейся на боку девки со странно плоским носом. Проверив патроны, убедился, что в револьвере остался один заряд.
– Здесь почти везде сумрак, да? – поинтересовался я.
– Видишь, – улыбнулся я опешившей девушке, – это всего лишь сломанная рука. Приложил пару дощечек, намотал тряпок – и снова вперед на работу.
– Да, помощник сеньора. – только очень хорошо прислушавшись, можно было уловить в голосе бывшего смотрителя тончайшее пренебрежение.
– Я… я даже не знаю… в голове как помутилось, и я… я хотел… я просто хотел… покататься!
– Я… – начал было тот, но заметив, как дернулось дуло револьвера, тут же рванул ко мне. – Бегу! Бегу! Мерде!