— Так о чём же вы хотели со мной поговорить, господин кавалер, — Кёршнер всё понимал.
— На лице у него должна рана свежая быть, — произнёс Волков.
По крутой крыше сарая рассыпались и покатились вниз болты, один за другим, а потом пополз вниз и арбалет. Арбалетчик схватился за правый бок и стал на седалище съезжать по крыше, пока не спрыгнул вниз за забор.
— А, и вы там, фон Хугген? — Прокричал в ответ Волков. — Что, всё ещё готовы драться за своего бесчестного сеньора?
И замельтешили перед прорезями в забрале железо и люди. И стал работать он мечом на всю, уже не заботясь ни о сохранении дыхания, ни о сохранении дорого клинка. Тут показалось ему, что эту схватку он может выиграть. И главное — выйти из неё живым. А что? Доспехи у него крепкие, королевские доспехи, и Максимилиан выручает, и солнышко уже зацепилось низом за деревья. Вот кавалер и старался. Работал мечом. Он знал, как бить. Шлем, кираса — нет, мечом их не взять… Он искал открытое мясо. На него сыпались удары со всех сторон, по шлему попадали так, что в голове звон стоял, по плечам били, по перчаткам, в пах пытались колоть, но и его железо находило своё. Лица, шеи, руки без латных рукавиц, пальцы, колени, ляжки… Всё, до чего дотягивался его острый клинок, со всего летела кровь. Крики боли, ругань, проклятия, хрип… Он резал и рубил их так, что кровь летела тяжёлыми каплями в разные стороны, даже ему в шлем залетали капли. Попадали на лицо. А он резал и резал, колол и колол их, хотя сам уже и задыхался в своём тяжёлом шлеме.
— Точнее не бывает, кавалер, — отвечал кавалерист.