После этого милого разговора Раока долго сидела у себя в кабинете, сжавшись в компактный комочек, и вертела в руках бутылку с концентрированной пыльцовой настойкой. Эпизодически она, как заправский алкоголик, заглядывала внутрь, словно всерьёз рассчитывала найти там смысл жизни — но так и не сделала ни глотка. Метка пульсировала болью, не позволяя о себе забыть ни на мгновение. Да и возможно ли всерьёз не думать о собственной — будем честны, почти неизбежной — скорой смерти?