— Стиль — это все, — усмехнулась Раока, — Иначе про нас бы не рассказывали столько сказок — мы умеем очаровывать.
Раока спрятала усмешку в чашке с чаем. Она задавалась вопросом: действительно ли метаморф — ехидная скотина, или у него это выходит случайно, вроде природного таланта?
Существо, что склонилось над ней, что-то сказало, нежно стирая её слезы кончиками пальцев, от прикосновений которых по телу распространялось онемение. Раока, однако, услышала другое — словно бы издалека, но ясно и отчетливо.
Раоку передёрнуло — она могла только вообразить, что там творилось.
Бран дёрнулся, но от неё или к ней — большой вопрос, на который он и сам себе не рискнул бы ответить.
Её заставил умолкнуть рокочущий смех, раздавшийся отовсюду.