«Ты лучше картой нормальной помоги. А сейчас хотя бы подскажи, в какую сторону идти до этой проклятой дороги. В худшем случае двину вдоль нее назад, пока не увижу знакомые места».
— У тебя ведь есть личный тайник, с пустыми руками и так не уйдешь.
Как Читер ни пытался контролировать дыхание, а оно начало сбоить, выбиваться из ритма. Все шумнее и чаще выдохи и вдохи, и все меньше от них проку. Ничего удивительного, ведь бежать приходится не по ровному асфальту, а по пересеченной местности. То трава густая да по высоте иногда конкурирующая с кустарниками, то развалы непонятно откуда взявшегося валежника, то россыпи мусора, отрогами отходящие от исполинской свалки, которую они с Мартом обходили перед тем, как вляпались в нехорошее.
Первым делом внутри обнаружился тот еще бедлам. Зараженные переломали чуть ли не всю мебель, приходилось с трудом пробираться среди обломков, стараясь не нашуметь. Непонятно, откуда взялся такой разгром, ведь ни следов крови, ни обглоданных костей не видать. Похоже, хозяева успели смыться до начала веселья.
— А ничего, что стрелу ты своей блестящей задницей словил? Там у тебя не кровь, а что-то другое потерялось. Воняешь, как скунс, достал уже. Какому-то полному нубу так тупо подставился.
— Думай что хочешь. В общем, просто подожди, сам справлюсь.