Что-то его не туда повело. Жизнь прекрасна. Солнышко греет. Игроки по полям носятся. Дорога под копыта стелется. Ну, теперь не так быстро, потому что Буян заморился и самостоятельно перешел на шаг. Загнать в игре лошадь нереально – не то что в жизни.
– Хрена себе у него шкура, – выходя из кустов напротив Виктора, восхитился охотник.
Ага. Щаз-з. Вон оно, все добро валяется. Возвращаться сюда смысла никакого. Если кто-то захочет обозреть коридор от поворота, ничего не приметит. Разгрузил, значит, свою конягу, паразит такой.
Пара-тройка секунд – и на ней не осталось ничего из воинского облачения. Она вновь предстала перед ним в прежнем зеленом платье, красной шали и украшениях. Все же любое достоинство игры может быть и ее недостатком. Вот, к примеру, эта мгновенная смена одеяния. Признаться, Виктор с удовольствием посмотрел бы на то, как она переодевается. Воображение тут же нарисовало предполагаемую картину, заставляя его нервно сглотнуть.
– Отлично. Времени более чем достаточно. Сейчас срываемся и двигаем на юг. В девяноста километрах от Ярославля есть пограничное село, Антоновское. Вот туда и направимся. Там становимся на ночлег, а завтра в восемь утра выдвигаемся к локации.
– Эй парень, а ну поди-ка сюда, – послышалось из-за спины.