— Хитрый ты Витька — смеется Брежнева — Ладно, на фестивале победил, иностранцы министерство культуры приглашениями завалили. Не боись. Тетя Галя тебя в обиду не даст.
Я посмотрел на вход. Основной поток посетителей схлынул. Две драки, десяток блюющих, один вдупель пьяный на крыльце, которого унесли дружки — пожалуй, пора. Рывок и мы у двери. Дергаю ее на себя, заходим в длинный коридор. В нем пусто, из соседнего зала звучит громкая музыка. Черт, как же здесь накурено! Навстречу нам выходит чернокожий амбал с висящими дрэдами. Вышибала? Официант? Времени на раздумья нет — я подскакиваю к нему и бью правый в челюсть. Раздает хруст. Амбал взмахивает руками, закатывает глаза и валится на пол. Леха, перекинув сумки через плечо, ловит мужика. Оттаскивает его в туалет. Заталкиваем тело в загаженную кабинку, по стенке которой ползет здоровенный таракан. Из-за пояса вываливается пистолет. Хватаю, сую за ремень.
— Виктор, мы волновались! — Клаймич с музыкантами обступили меня — Как все прошло, в Завидово?
— Что вы предлагаете? — я опускаю глаза и делаю вид, что мне страшно. Дрожащими руками вытаскиваю еще одну пластинку жвачки.
Потихоньку у меня начала складывать пусть и бледная, но картина будущего. С ней я и отправляюсь спать.