Потом Маркус повел нас по аэродрому, показывая свое хозяйство и заметно гордясь тем, как ловко он тут все организовал. Несмотря на благочестие, грех гордости был ему не совсем чужд.
Не укусил. Вернее, укусил, но не достал – я успел подставить руку в кевларовой перчатке, которая нож держит, спасибо все тому же разграбленному дому. Но зубами он вцепился больно, как тисками сжал. Навалился на меня, я отступил и… запнулся за сложенный шезлонг. Снова вспышка страха, мысль: "Хана!"
Я присвистнул с уважением. Это больше пятнадцати тонн… если воды, но как-то слово "кубы" по отношению к солярке мне так в голову и не лезет. И "тысячи литров" тоже, так и называю тоннами.
– А где сейчас Боб? – спросил я, вспомнив, что бар точно не выглядел открытым.
Дрика, кивнув, схватила "штайр", а я, вроде как в силу возраста и солидности, взялся за М25. Повезло с ней – хотел в "обменный фонд" тоже заложить, да в последний момент жаба задавила, вот и уцелела винтовка. Выбрались из кабины, вскарабкались в самодельный сварной в кузов "кодьяка", уложили винтовки на дугу, с которой в процессе ремонта свинтили проблесковые маяки за ненадобностью.
Еще грузовик – еще топливо. Но с другой стороны, будет куда как обидно, когда выяснится, что нам не хватает грузоподъемности. Точно, очень обидно будет, горько до слез.