На полпути последней поставки меня встретил секретарь и забрал штук пять с бормотанием: «Фуко совсем плох». Обычно спокойный, сейчас Рохо был красным, с багровыми прожилками в глазах, его губы подрагивали, а очки сползли на кончик носа. Я посмотрела куда он побежал и увидела группу риторов, держащих центр зала, почти у двери. При входе я разминулась с ними чудом, а теперь с замиранием сердца смотрела, как поднимается над лежащим на боку столом Фуко. В рваном сюртуке, с белым как мел лицом. Вокруг него плавало слишком много капель, но он даже не смахнул их, казалось, поднимая дрожащие руки на одной силе воли. Единственного, кого я никак не могла найти глазами, это претора.