– За что? – искренне озадачился я. – За то, что какие-то спецназовцы носят на форме ту же картинку, что нарисована на стене нашего особняка?
– Вообще? – с серьёзным лицом уточнил я. – Прямо ни одной?
– Неужели Йошида Распутин тоже убивал твою семью? – на этот раз удивление в моём голосе было настоящим. Серьёзно, такая ярость…
– Этот придурок мне руку сломал, когда в шкафчик запихивал… – простонал Звягин; судя по шагам, он ещё и прихрамывал. – Мне срочно нужно в медпункт. И тебе, кстати, тоже – весь затылок в крови.
– Звучит знакомо, – только и сумел отозваться я.