– Отпустили тех зачинщиков? – Я снял пиджак и повесил на спинку кровати. В камере было жарко. Не то что в следственном кабинете.
– Привет, как у вас? – пробасил он в трубку.
– Да нормально. В мэрию вот еду, – отозвался тот сразу.
– Слав, автомат свой мне дай, а сам мой возьми, – быстро и тихо проговорил я сквозь зубы.
– С алкоголем не стойте, время уже без одной минуты десять, – властно сказала толстая кассирша. Она просто наслаждалась этим моментом. Наверное, муж – алкаш. И ей приятно смотреть, как рушатся надежды всех алкашей мира.
Поблагодарив, я вышел на улицу. Опять накатил депресняк. Вроде как ноет что-то в груди. Тоска по родине. Сейчас бы спокойно получал нагоняй от Шамиля Басаевича за то, что упустил Вагона. Он бы рвал, метал, топал ногами. Но в итоге бы успокоился, и я бы спокойно пил пиво в баре. Кстати, о пиве. Снова в горле пересохло. И в желудке урчит. Что это? Музыка. Поет кто-то. Красиво поет, заслушаешься. Ага, вот она, «Фортуна»! Небольшое кафе с летней верандой и столиками. Большой экран посередине. Караоке. На экране здоровые буйволы и носороги. Но явно не земные, не наши. Гонят каких-то оленей. Трава высокая, пустоши, дороги, машины едут. Саванна. И слова…