«Возможно, Станцию строят для нас. Точнее — под нашу задачу».
— Прямые трансляции шли по всем основным каналам.
— Я слушаю, — не оборачиваясь, отозвался Хост.
И повернулся к монитору, на который транслировалось изображение со спутника.
— Если это не сделает Чайка, это не сделает никто.
Он — маленькая букашка рядом с железным червем, что протянулся от гребаного котла к гребаному алтарю. Жалкое насекомое, мечтающее спасти рой таких же бесполезных созданий. Никому не нужных. Невинных. Он — крупица совести, оставшаяся у рехнувшегося мира. Он — боль его. Огонек безнадежной тоски.