– Уйдешь? – спросила я, нуждаясь в ответе и подтверждении своей теории.
Чем же его держит дочурка мэра? Какой поводок нашла для правильного аристократа, что он вынужден терпеть каждую ее причуду?
– Ну да, не ходят, – рассеянно пробормотала я, расплачиваясь за поездку.
– Да, – твердо сказал он и, взяв меня за руку, потянул в сторону.
Нашкодивший продавец кинулся рассыпаться в извинениях, но я его не особо слушала. Мозг просчитывал варианты, как бы эффектнее повернуться лицом к господину Фоксу, чтобы произвести неизгладимое впечатление.
Я и сама не понимала, отчего злюсь на него. Головой осознавала правоту Дея, гордость же бесилась от того, что Стоун решил все за меня.