Достав из-за пояса рукавицы, надел, пошел к могиле китобоев. Говорят, что смерть от холода легка… Что ж, он скоро это узнает. Жаль, что здесь недостаточно холодно: умирать Тиму придется долго. Скорее всего, придется ждать до ночи. Вот ночью придет настоящая стужа, а с нею и смерть.
– Так нечестно! Ты плохой! Ты много уже заказал, а я еще ничего! Хочу желание!
Если верить масштабу карты, то до западного берега ледяного мыса примерно сто пятьдесят километров. Возможно, немного меньше или больше. С таким же успехом расстояние может быть и миллион километров – Тим и ста километров не пройдет по этому замороженному аду. В принципе передвигаться он может без проблем – пока двигаешься, не замерзнешь, но как ему восстанавливать силы ночью? Спать в этом холоде не получится – он не настолько закален, чтобы проводить ночь в сугробе. За день при всем желании по этим торосам больше тридцати километров не прошагаешь. Если предположить, что он сумеет как-то продержаться три дня без сна, то как раз и выходит около ста. Четыре дня точно не продержится… Но если даже представить, что он все же доберется до моря, – что толку? Без еды, без топлива, без жилища, без лодки…
– Попробую. Сомневаюсь, но все равно попробую.
– А вы постарайтесь. Надеюсь на вашу дипломатичность и жду вас с нетерпением – надо будет решать, что теперь делать дальше. Идите же.