Так проходит три дня. На четвёртый я замечаю новые следы, говорящие о том, что люди близко. Попадаются тряпки, куски рисовых шариков. Такое впечатление, что здесь прошли беженцы. Потому что нахожу даже нож. Грубый, самодельный. Но тем не менее. Ощущение, что беглецы уходили в панике. Внезапно деревья расступаются, и я по инерции вываливаюсь на пологий скат холма. И останавливаюсь как вкопанный… Передо мной – огромная поляна. Но не она заставляет меня остановиться, а то, что находится на ней. Посередине – величественные стены древнего строения без крыши. Только скелет купола из почерневшего от времени дерева. Вокруг же здания – словно тряпочные холмики, плотно уложенные рядами. Это мертвецы. Ни звука, ни шороха. Гнетущее состояние, испытанное мной не раз после визитов на поля сражений. Эманация неживых. Всё бы ничего, на покойников в своё время я насмотрелся досыта. Но тут… Дети. Всех возрастов. Обоих полов. Ещё – древние старики и старухи. Словом, те, кто не смог взять в руки оружие.