– Капитан? – Аристократическое лицо хозяина повернулось к нему.
– Признайся, ты ведь ограбила старую Бясу, да? – Кошкодур ткнул пальцем в один из мешочков и тотчас отдернул руку. Внутри что-то брякнуло.
– Говорю вам, битва грядет. Не может же быть, чтобы се-кохландийцы въезжали сюда просто так.
– Потому что это так и действует. Жрецы спускаются сюда, улыбаются, в их руках – ножи. И – режут. Лицо, плечи, руки, ноги, я… ягодицы. А ты дергаешься, ругаешься, плачешь и молишь о милосердии. А Меч пьет кровь. Потом, когда они уже решают, что он напился, – перестают тебя ранить и выходят. И ты знаешь, что через несколько часов они придут тебя накормить и обмыть, а через день-другой – вернутся с ножами. И ты знаешь, что однажды, когда им понадобится действительно много Силы, они не перестанут резать… и ты молишься об этом дне… и молишься… чтобы он не наступил… я не могу умереть здесь от клинков.
У нее лишь две тысячи человек, но это лучшие из лучших. Он запретил ей вступать в сражения, она должна лишь проверить, кто такие те пришлецы и каковы их намерения.
– Кроме базовых тридцати – сорока – а число это зависит от интерпретирующей их гильдии, – существуют еще десятки, а возможно, и сотни. У некоторых нет даже названия – так они мало значат. И все это не изменяет того факта, что Меч совершает чудеса. Да-да, не делай такого лица, он и вправду лечит, причем расстройства как физические, так и умственные. А будь он лишь слепым орудием Силы, то ранил бы и убивал настолько же часто, как исцелял.