– Господин сказал «строительная бригада»? – послышался уже ставший почти родным холодный голос.
– Кир, – шепотом позвал я. – Это ведь Баронесса, да?
– Мымыпод, – будто невпопад произнес я, и сразу несколько игроков громко фыркнули.
Там, под навесом, сидя за столиком, склонив головы друг к другу, сидели трое. Док. Храбр. Шмыг. И что-то бурно обсуждали – у них впереди еще одно отвязное приключение…
Обваренный, с сильно просевшим уровнем жизни, воин таки вывернулся, выхватил из поясной сумки большой флакон с алой жидкостью, выпил, отмахнулся от почти доставшего его голема – и все это на ходу, продолжая бежать уже по колено в кипятке. С другой стороны арены тем же самым – бегом по кипятку – занимались остальные. Ситуация складывалась совсем не в нашу пользу. Металлические големы царили и рулили в свое удовольствие…
Со временем из смешного случая данная история переросла в нечто большее, чуть ли не в философскую притчу с глубоким смыслом типа «не стремись к славе, прежде чем…».