Ион поднял голову. И улыбнулся. Странная это была улыбка, наполовину детская, наполовину стариковская… беспомощная. Жутко она смотрелась на обычно волевом и жестком лице Робуста.
Морозным и пронзительно солнечным было это ноябрьское утро. И хоть снегом еще даже и не пахло, но все вокруг: и до звона промерзший асфальт, и уличное всецветное трескучее мельтешение, и яркое-яркое, необычайно голубое, словно южное море, небо – все казалось праздничным, как в предновогодье. И даже удивительно стало Игорю Двухе, пару минут назад шагнувшему за толстенную металлическую дверь пропускного пункта саратовского СИЗО-1 – из тюрьмы на волю шагнувшему, – что прохожие, суетливо пробегавшие под бурыми стенами, нисколько окружающего их великолепия не замечают. Ну да, впрочем, прохожим этим не пришлось полтора месяца провести в тесной камере, где вонючий воздух так плотен, что хоть горстями его загребай ко рту, чтобы вдохнуть…
– Будьте достойны! – выкрикнул он, заглушая рев мотора.
– Понимаем, – подтвердил Заяц. – А как с наркотой? Ее тут полно, к гадалке не ходи… Тьфу ты, нам и к гадалкам ходить не надо, их тут, гадалок этих, не меньше, чем дури.
– В отпуск пора… – решил буфетчик. И тут же едва опять не грохнулся на пол, увидев на барной стойке крупную купюру, прижатую пепельницей.
– Поздравляю с наследником вас, Иван Иванович!