Он ушел, и Майк устроился в кресле поудобнее, рассматривая в иллюминатор бегущие под вертолётным пилоном городские развалины. Сверху погребённый под многометровой снежной толщей мёртвый город выглядел совсем не так устрашающе, как тогда, из саней, на которые сыпался бесконечный дождь из дикарских копий. Развалины как развалины. Кое-где бегают косоглазые и молятся на пролетающий вертолёт. Правильно, молитесь. Потому что это летят ваши боги! Это летит он, Майк Батлер! Вот как надо жить – летать по воздуху, повелевать ресурсами, решать судьбы мира. А не ползать по снегу, рискуя не то замерзнуть заживо, не то быть сожранным мутировавшим зверьём – не поймешь, что произойдёт раньше! Майк вспомнил, что с тех пор, как он перестал видеть вокруг себя этих голубоглазых блондинистых уродцев двухметрового роста, увешанных боевым металлоломом и своими мерзкими фашистскими свастиками, он не то что ни разу не подвергся опасности стать жертвой монстра, он даже ни разу не замёрз! Показатель, между прочим. А с сегодняшнего дня ему даже ящики ворочать не придётся. С варварами и изменниками будет покончено, и всю неинтеллектуальную работу отныне будут делать косоглазые. Они отлично для этого приспособлены.