Подняв воротник, чтобы спрятаться от пронизывающего ноябрьского ветра, я нетерпеливо посмотрел в сторону площади у метро.
— Вот ты где? — с облегчением сказал дежурный. — Тут тебя обыскались. Куда пропал?
— М-да. Не могу я тебе всего рассказать, у тебя доступа к этой информации нет, — задумчиво протянул полковник. — А мне проблем на службе за выбалтывание секретной информации не нужно. Поэтому пройдусь поверхностно.
Присев рядом, я спросил, о чем идет разговор, и стал глядеть на удивительно спокойное море и белый теплоход, что шел в пяти километрах от берега. Чуть дальше была видна парусная яхта.
— Оно будет доброе, если вы мне выберете неплохую машину, приятель, — ответил я.
В это время скуку швейцара разогнал жуткий, можно сказать нечеловеческий крик, который быстро приближался. Буквально секунду спустя на крышу цветочного фургончика обрушилось тело самоубийцы. Шокированный швейцар, очнувшись от столбняка, подбежал к фургончику. В кабине истекал кровью из проломленной головы водитель, а в самоубийце швейцар с ужасом опознал владельца тридцать второй квартиры Оливье Нортона. В это время рука погибшего разжалась, и на брусчатку упал небольшой пистолет. Затворная рама, отодвинутая назад, ясно показывала, что были расстреляны все патроны.