Есть. И весьма сообразительные, если верить Старику. Ну, а кому тут ещё можно верить?
— Вам виднее, дорогой граф. Мы — люди провинциальные и многого здесь не знаем. Позвольте, однако, мне откланяться: спешу к матери.
Нет, всё, что положено в подобном месте, он, разумеется, исполнил. Но сразу после этого, покопавшись в поясе, незнакомец извлек оттуда небольшой серебряный футляр. Отступив на шаг, осторожно его открыл и вытряхнул на землю облачко черной пыли. Задержав дыхание, быстро закрыл футляр и торопливо вышел на улицу.
— Да? А куда тогда, позвольте спросить, делась вся кровь из тела? Ладно, одного из моих парней пропороли насквозь — могла и вытечь… только непонятно — куда? На земле пятна нет! А вот второй — тот умер от небольшой царапины. В иное время он бы и внимания особенного на неё не обратил… И тоже — крови нет, будто её кто-то выпил. Кто это — там, в лесу, ваша милость?
— Возможно. Но вот то, что милорд был именно в ней в тот день — только я. Ведь именно со мною он попрощался последним — тогда, у ворот замка. И только я один видел его так близко. На нем был наброшен плащ, скрывавший большую часть доспехов. Он был в кольчуге — это видели все. Но в какой именно? А во время разговора со мной плащ распахнулся, когда милорд поднял руку, прощаясь… И я смог рассмотреть эти подробности.
— Ну, если называть эти дома хутором, то я — епископ!