— Понятно! — сплюнул на землю главарь. — Всем быть наготове!
Проклятье, сколько ж его тут выгуливать-то?! Прошкандыбаем ещё чуток — и я отвалюсь бесчувственным… никакие иголки не спасут.
— Остаешься здесь. Если мы не вернемся к полудню, поскачешь в замок, сообщи обо всём, что увидел. Все остальные — за мной! Оружие держать наготове, арбалеты зарядить!
А вот мужик стоит того, чтобы повнимательнее к нему присмотреться… Одежда у него потасканная и неопрятная, давно не стираная. Кисловатый запах пота я ощущаю даже здесь (между нами говоря, это как-то странно — особая чувствительность к запахам никогда не была моим коньком!), и это лишний раз подтверждает то, что он не является солдатом или баронским дружинником. Там до подобного не дошли бы. Да и одет он как-то вразнобой… на ногах сапоги — великоваты, точно не для него тачались. Куртка — старая и поношенная, тоже, похоже, что с чужого плеча.
— Это кинжал мохавов. Жители болот, они нечасто приезжают в наши края, — пояснил путник хозяину. — Но у них, на болотах, попадается очень чистая руда — из неё и куют они своё оружие.
— Господи, ну какой же ты урод, парень, — сочувственно произнес Лексли, почесывая кота за ухом. — И за что она тебя только любит, а?