Подохнуть, валяясь в куче сухой травы? Как мышонок, ненароком прихлопнутый тяжелым сапогом?
Где острый ножик уличного вора — там и тонкий клинок тайного убийцы.
Ладно, несмотря на свой грозный вид, это, похоже, обыкновенный посетитель. Ну и хорошо…
Так и есть — с тихим шорохом зола ссыпается обратно в очаг. А на поверхности клинка не остается ничего — он совершенно чист. Мне рассказывали про это необычное свойство моего оружия, но вот так, своими глазами, я вижу это впервые.
— Тебя-то не задели? — осматриваю я коня.
— Ошибка ли? — отец Варшани качает головой. — Мегден опытнейший придворный. Его предки занимали эту должность более ста лет. Она давно уже стала наследственной. И допустить ошибку такого рода…