– Пожалуйста, мистер Лазаревич. – Портье протянул ключ с деревянным брелоком, на котором красовалась выжженная цифра «пять».
– К черту, – слегка удивленно приподнял бровь купец.
– Не, – усмехнулся Руслан, – если вы о национальности – русский…
– Проходимость, говорите? – Капитан продолжал сидеть за «рулем», глядя вперед через пустую раму лобового стекла.
Она была уже готова увидеть все что угодно, любые ужасные картины, но только не то, что увидела.
– Я погибну? – Навряд ли она прибежала для того, чтобы сообщить, что он умрет в девяносто пять лет в постели, окруженный внуками и правнуками.