Я пытаюсь оглядеться… И получаю древком копья по больной руке. Не вертись! Сторож, сука!
Молодцы, мальчики. Большой парень получил аж три стрелы в ноги. И еще одна стрела досталась бегущему слева от Стюрмира Скиди. В скулу. Я выругался. У наших стрел вместо наконечников — восковые нашлепки. Вреда от них немного. Но если бы попало в глаз…
«Довольно вы, сёлундцы, грабили наши дома. Теперь пришло наше время попробовать горький настой, которым вы поили нас». Они…
— Ты мог бы указать туда дорогу? — спросил Ивар.
Первый этап прошел без сучка без задоринки. Нет, я неправ. «Задоринка» была. Спящего на посту прихватили живьем.
Так я пытался оправдаться перед самим собой, но совесть всё равно ныла. Помнилась Франция…