– Да пошли бы вы, – пробормотал Артём и снова уставился в небо. – Ни хрена не отлично. Я так и не смог доехать до вершины.
– Как будто мы не знаем, что он – даун.
Клясов лёг на живот, засунул руку под джинсы, провёл ладонью по коже и нащупал на ягодице приличных размеров прыщик. Нахмурившись, он коснулся прыщика пальцем – и, к его ужасу, прыщик зашевелил чем-то очень напоминающим маленькие лапки.
– Не, они нормальные ребята, – возразил Артём. – Просто надо немного попривыкнуть к их манерам. Они – простые деревенские парни и далеки от понятий гламура.
– Я так не привык, – ответил Артём. Он нагнулся, поднял валяющиеся у кровати шорты и принялся натягивать их. – И мне не нужны подачки. К тому же я живу здесь не на халяву, я уже сделал за Диму шестнадцать лабораторных.
– Вот не мог ты вылететь из своей испанской команды хотя бы полгода назад, – в сотый раз выговаривал ему водитель машины – дородный, румяный мужчина лет пятидесяти, – являвшийся менеджером новой команды Клясова и владельцем сети велосипедных магазинов Urbanvelostore. – Почему тебе обязательно надо было кидаться на функционера UCI в самом начале гонок сезона WorldTour, после оглашения списков команд, получивших лицензии UCI? И почему ты не мог по-человечески перед ним извиниться? Зачем надо было бить ему лицо во второй раз?