Во время ужина бутылка опустела окончательно, а Нефёдов захмелел ещё сильнее. Повесив голову, он сидел во главе стола над полной тарелкой жаркого, к которому так и не притронулся, ковырялся в ней вилкой и что-то невнятно бормотал.
– А ничего почище нету? На нём же кого-то убили. – Артём поднёс свою добычу к лицу и втянул воздух. – И от него несёт псиной! На нём что, собака спала?
Ворочаясь в кромешной тьме в скрипящей пружинами кровати, Ежов пытался заснуть, когда до его слуха донеслись странные звуки. Хыыы... хыыы... хыыы... раздавалось откуда-то снизу, эти звуки становились всё громче, а спустя некоторое время к ним добавился скрип. Это ритмичное хыыы... больше всего походило на громкий выдох, а скрипеть могла... ну, например, кровать.
Обругав себя, Артём замялся, придумывая, как бы не выдать своего советчика.
– Ну же, – подтолкнул его Ежов, – я жду. Кто тот гений, который посоветовал тебе это упражнение?
– Привыкайте, парни, вам ещё полтора месяца питаться моей кашей. Каждое утро...