— Нам надо выбираться отсюда. Нам действительно надо выбираться! — я повторил это наверное уже раз двести.
Шла третья неделя после нашего бегства из Сент-Араны.
Я посмотрел в зеркало. Там отражался худощавый молодой человек с суровым выражением на загорелом лице и пронзительным взглядом серых глаз. Выгоревшие на солнце волосы оставляли намек на благородную седину, шрам от когтей яппа бледной молнией перечеркивал скулу и заканчивался на щеке. Начищенные парадные доспехи, ниспадающий до земли плащ и рукоять Меча Лун, торчащая из-за спины, завершали образ благородного лорда, бескорыстно посвятившего свою жизнь борьбе со злом и, наконец, увенчавшего великой победой долгие годы одиноких скитаний. Тьфу!
Граф осмотрелся, на полу лежали два обгорелых тела — Янос, как мог, облегчал задачу своим новым хозяевам. Аллеко старался не смотреть на трупы.
— Возможно, после одной из перестроек его заделали наглухо. Придется стену ломать.
— Здорово придумано, сэр! — Сержант Дюрок взвалил на плечи огромный узел, рассчитанный на вьючную лошадь. — Пойдем, поглядим на идиотов, пока не разбежались.